Блэкволл не планировал в тот день никого обучать. Уж поверьте.
У него в "мастерской" на столе лежала недоделанная лошадка-качалка для какого-нибудь мальчонки. Он собирался подарить её первому попавшемуся симпатяге, которого встретит на своём пути, когда доделает. Мужчина с видом эстета выбирал краску для лошади, стоя перед столом торгашки. Она что-то отчаянно втирала ему, болтала без умолку, а ему хоть бы что. Молча смотрел, кивал невпопад.
Слышался вдалеке звон мечей и отборная ругань. Бородач покачал головой и всё же выбрал краску. Тёмно-коричневую и золотую. Расплатился и с довольным видом пошёл в сторону своего логова. И дошёл бы, если бы не одно но.
В него едва не попали мечом.
Нет, не размахивая им из стороны в сторону и даже не вслепую, это был не удар, а практически новый вид спорта: метание меча. Просто у одного из бойцов меч в руках превратился в артиллерийский снаряд, который полетел прямо в Серого Стража. Меч зловеще воткнулся в землю прямо перед его ногами, из-за чего, не жалея зычного и не самого цензурного слова, Блэкволл отпрянул назад. Он строго посмотрел в сторону тренирующихся и подошёл к ним, вынимая пробную версию Эскалибура из брусчатки Скайхолда. Маленькие баночки с краской Блэкволл спрятал в карман штанов, надеясь, что они не пострадают.
- Ну и что это? - спросил он спокойно, но в тембре его голоса чувствовалась лёгкая злость. - Армию белоручек собрали?
Блэкволл вопросительно изогнул бровь, посмотрев на Каллена. Тот, право, был и сам в лёгком, хотя нет, ни разу не в лёгком, а во вполне себе таком серьёзном негодовании от происходящего, посему Страж понял весь масштаб личной трагедии во всём этом для командира.
- Может Вам необходима некая помощь, Каллен? - спросил он, усмехнувшись.
Он протянул меч парнишке, метнувшему в него меч: не нужно было быть семи пядей во лбу, чтоб понять, что единственный хлюпик с перепуганной рожей, пустыми руками и дрожащими коленками и был владельцем меча. Тот меч взял, но с опаской, будто думал, что он сейчас сам улетит куда-нибудь. Он и улетел. Правда вниз, на землю. Настоящее представление: жалкие попытки солдата Инквизиции, который должен бы быть не хухры-мухры, а значимым ого-го, поднять меч, который из его рук вываливался. Парень рассыпался в извинениях отчаянно, весь раскраснелся, а Блэкволл молча уставился на этот процесс, сложив руки на груди. Перевёл взгляд на Каллена и задал ему немой вопрос: "Это откуда?"
- Я думаю, что тебе лучше остановиться на чём-то поменьше, парень. Может, метательные ножи? У тебя неплохо получалось, - во всех непонятных ситуациях находи что-нибудь позитивное, да-да-да. - А меч лучше я всё-таки себе оставлю. А вы все продолжайте тренировку, кажется команды останавливаться не было.
Блэкволл поднял его и больше горе-солдату отдавать не стал. Видно, чревато было, чревато. Когда снова послышался звон мечей, он жестом приманил к себе Каллена на беседу. Мечебросец отошёл в сторонку, обиженно косясь на Блэкволла, надув губы, будто бородатый Страж был виной всем его бедам. Если ему проще так думать - Создатель видит, Блэк не против.
- Резерфорд, скажите мне, что не вся наша армия такая. Это совсем-совсем новобранцы? Метателю мечей не больше лет двенадцати на вид. Хотите посодействую? Я, в общем-то, не так сильно занят, чтобы не заметить вашей потребности в помощнике, хотя бы на эту компанию кудесников в не самом приятном понимании слова "кудесник".
Блэкволл рассмеялся, добродушно. Солдатики сражались меж собой, но мечи держали из ряда вон плохо, то и дело роняя их или ударяя так, что им самим по лбу прилетало, их же собственными руками. Некоторые были слишком слабы для подобранного оружия: тяжёлая булава, видимо, была идеей фикс для пары-тройки из них, в силу чего они не могли в принципе делать что-либо, окромя слепого размахивания булавой из стороны в сторону. Но с видом гордым это делалось и всё на Каллена поглядывали, одобрения ждали. А зря.
- Хотя их рвение похвально. Уже полдела, да?... Или я слишком оптимистичен на их счёт?